走进书店，新书犹如潮水般涌出。即使浅尝辄止，仍是目不暇接，而那些经典诗集，都在那些最不起眼的角落。我俯下身去，拿起一本带着有尘土的《繁星》，心中涌出一种没有喜悦也谈不上悲哀的思绪。

我喜欢书。书是无情岁月里的一抹清香，在书中，我的心就像蓝空的月，似轻卷的云，在舒适中的一份清净，是心灵深处的休憩。

我喜欢书。尤其是诗，淡淡的笔墨间流露出诗人内心的信念和追求，似书中的精灵，南国鲜花般的灿烂美好，北国苍鹰般刚劲顽强。

我喜欢书。尤其是长于角落之间不为人知的好书，好书足以怡情，足以长才，足以傅彩。看书中的世事变化，看书中的壁中之玉。

我喜欢书。尤其是小说。看小说中多愁善感的黛玉，性格由坚强到颓废的祥子，超凡脱俗的简爱，机智活泼的汤姆索亚，刚毅勇敢的鲁滨逊。

我喜欢书。书是黑暗中的如星豆火，是海上航行的指路明灯。书有萤火般的光芒，在黑夜里原本才能找到方向，书有天使般的信仰，在绝望里虔诚的人就能长出翅膀。书似一剂汤药，驱寒暖胃，似一味清香，慢慢入心。

如果说书是海上的烟火，我是浪花的泡沫，某一刻他的光照耀了我。如果说书是耀眼的星河，那么我一定是追逐他的眼眸，总在孤单时，眺望星空。或许这苦涩无情的岁月中，书是一弦清音，道出了岁月的真理，讲出了世间的沧桑。

走出书店，从橱窗里望着那些城墙般的书架，而发光点，只是在那个角落