这是我生长的家，现在我带着儿子又回到了这里，庭院门前的两棵杨树今已参天如盖，绿叶沙沙作响。老屋却还是旧时的模样，红砖的墙，青瓦的屋檐，推开门，屋里装着满满的、美美的回忆。

厨房里方形的灶台贴满了白色的瓷砖，一口大黑锅深陷中央，只露出锅耳贴敷在白瓷砖上。这口锅经受了太多火的炙烤和油的煎炸，越发黑亮厚重。锅铲的叮当作响犹在耳畔，可口的小菜和香脆的锅巴从它的肚子里盛出，还有灶台边上系着围裙的妈妈正忙，边忙边喊着：‘’火是不是又灭了，快添点柴‘’，这时只见灶台下一个圆圆的小脑袋探出来，鼻子上蹭满黑灰，笑着说‘’妈妈，我怎么使劲吹都不着呢？‘’

走过厨房来到天井，青苔斑驳铺在地板上，一口压水井锈色干涸。可我分明看见清冽的井水在汩汩冒出，夏天的傍晚，我正躺在竹椅上，爸爸扇着扇子，讲着奇妙的故事，满天的繁星在头上眨眼，听着听着就进入了梦乡。

来到卧室，一张黑色的写字桌搁着一盏台灯，台灯的灯泡很大，忽然亮起了昏黄的光，灯下的我正咬着笔头苦思冥想。拉开抽屉，发黄的照片上年轻的爸妈牵着稚嫩的我，金黄色的油菜花开得正旺。

回到庭院，门前的两棵杨树正茁长成长，迎着阳光，树下的秋千在高高的回荡。

这是我的老屋，生我养我的地方，风风雨雨三十多年，历经沧桑，除了必要的翻新外，父亲修修补补尽量保持着老屋以前的模样。现在的我已经做了父亲，爸妈却两鬓苍苍，生活在城市的我，想给爸妈在城里买套房子，希望他们在城市的繁华与便捷里安享晚年，毕竟辛苦了一辈子，可手头并不是太宽裕，就劝说爸妈把老房子卖掉，一来可以补贴点经济，二来老房子也不太适宜居住了。可是爸爸却总是推却，说是城里面住不习惯，乡下的老房子，是你长大的地方，老房子在，你和你的小孩就能来乡下，玩一玩，住一住，若是老房子卖掉了，乡下的味道后辈就难以体会到了。想着爸爸的话，不觉又走到了庭院，呼吸着清新的空气，蓝天白云下，门前的杨树，愈发挺立，愈发青翠。